AMOUR ET CAFÉ

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      Ce n’était pas un grand rituel.
Il était petit.
Rond.
En bois.

Chaque matin, avant même de parler, il remettait le dessous de verre à sa place. Toujours le même geste. Elle posait la tasse dessus et souriait en voyant le dessin : une empreinte, un cœur caché, comme si quelqu’un avait voulu laisser une trace que l’amour laisse aussi une marque.

Ils ont pris le petit-déjeuner ensemble pendant des années.
Le café chaud dans ses mains, la table toujours silencieuse, et cette simple habitude qui n’a jamais été rompue. Parfois, ils parlaient de tout. Parfois, rien. Mais le café était toujours là. Et le dessous de verre aussi, tenant la tasse... et, sans le savoir, des souvenirs.

Pour lui, ce café avait une signification particulière.
Peu importait qui la préparait ou comment la mousse sortait. Dès que la coupe toucha le bois, je pensai à elle. Parce que cet arôme lui rappelait leurs matins partagés, leurs rires lents, le calme de savoir que quelqu’un t’attend de l’autre côté de la table.

Il a dit que l’amour ne se crie pas toujours.
Parfois, elle est doucement soutenue.
Comme une tasse sur un dessous de verre.
Comme deux empreintes qui se rejoignent chaque matin au même endroit.

Ainsi, sans promesses grandiloquentes, l’amour était enregistré.
Dans le bois.
Dans le café.
Et en eux.